 Le Chat
Le chat
Tout en grâce puis en violence, le chat joue. Il regarde, il observe, s'impregne de l'instant, du présent qui nous traverse. Le Chat est un poète incompris. Enfin lorsque le chat sent parfaitement le sol sous ses pattes, l'herbe presque humide chatouiller ses coussinets, le son du vent qui fait chanter la nature et le bruissement de la bête qui marche cachée sous les plantes, qu'il capte toute chose, il saute, court, bondit sur son seul objectif : un brin d'herbe tremblant qu'une abeille avait malancontreusement frolé. |